Угли стреляют, сгорая,
В раме стекло дребезжит.
Право, и сам я не знаю –
Было ли это? – скажи.
Было ль? Ну, что ж ты умолкла,
Все растерявши слова?
Ветер колотится в стекла,
Жарко пылают дрова.
Вьюга гудит что есть мочи,
Угли стреляют в печи.
Что ж, промолчи, если хочешь,
Лучше и впрямь промолчи.
Что все вопросы на свете
Жизни, твердящей свое,
Если – и равные смерти! –
Страсти малы для нее.
Угли стреляют, сгорая...
© Copyright: Геннадий Васильевич Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112081707306
Свидетельство о публикации №112081707306
Рецензии
