Hopeless

Странно.
Казалось бы всё о любви сказано.
Каждая мелочь описана.
Но всё это как-то не связано.
Рвано.
Банально избитого.
С одного трафарета списано.

Когда тебе верить заказано
В искренность
И чувств истинность,-
Это не воспевают.
Это даже не одиночество.
Вот представь:
Ты знаешь о нём всё: дату рождения, отчество,
Кто ему выбирает
Одежду, все его вкусы, стать,
Цвет глаз...
Он успел врезаться в твоё сердце,
Перевернуть всё внутри вверх дном
Одним словом, жестом, взглядом...
А он тебя не воспринимает, как девушку, раз,
Два, вы просто друзья, но килогерцы,
Присланные им по блютузу, сидя совсем рядом,
За соседней партой, на перемене, в ушах и сейчас,
Три- ему нравятся другие...
И это можно перечислять до бесконечности.
Безнадёжно. И очень хочется сорваться на сленг.
А в ушах удары такие
Убийственно спокойные, которые якобы означают твой пульс.
И в дальнейшей дороге не будет его.
А будет лишь снег,
Который не даст сказать о своих чувствах.
Потому что ты девушка. И без него будет пусто.
Нет. Будет дождь. Осень и долгий ливень.
Но даже он не смоет его портрет,
Нарисованный на самом тонком месте души.
Тронь- порвётся и гибель.
Но может его сотрёт
Время? Не хочешь? Решай, не спеши.