Она так любила птиц.
Любила всю их пугливость.
Жизнь не была, а длилась.
Она почти не видела лиц…
Свет кромсал ее окна
И синие шторы с проседью.
Распинал ее тело полностью
Не реальность, скорее догма.
Люди казались старцами.
И вместо морских просторов
Ей были стены у коридоров.
А корабли ее были пальцами.
Даже волосы красила в черный.
Она так стремилась к ним.
Изображала в зеркале, словно мим
Лицо и глаза вороньи.
Птицы горлом звали с собой,
Кричали имя ее короткое.
Запивая потом , словно водкою,
Сухость морской водой.
Так угодно было творцу –
Сделать ее незаметной.
А быть в этом мире с кем-то,
Просто было ей не к лицу.
И каждое утро - как мир старо.
Ночь стабильно меняла день.
Она больше свою не узнает тень,
Вытащив черное из груди перо…
Истерическое
© Copyright: Тп Кристина Прокопенко, 2012
Свидетельство о публикации №112081705332
Свидетельство о публикации №112081705332
Рецензии