Маленькая книга. О чем он молчал. Глава 4

Солнце непривычно щекотало глаза. Его кроватка стояла так, что рассвет тормошил его самого первого в доме. Маленькая комната напоминала ему лодку. Каждый предмет мебели словно был втиснут в нее. Казалось - убери что-то одно и все рухнет. Иезекииль услышал шум двигателя автомобиля и сладко сощурился. Скомкал маленькое красное одеяло и запихал его между ног, обняв верхний край руками. Мальчик прижимался теплой щекой к подушке. Он чувствовал себя в безопасности. Он чувствовал себя свободным. Целых три месяца свободы. Только море. Только он и Рахель. И лето. Лето...ну что за чудесное слово. Что за волшебный отрезок времени. Только летом он был живым. Настоящим мальчиком. Каждый раз, когда ему читали сказку про Пиноккио, ему хотелось кричать, - «Дурак! Брось все и беги в лето! И ты станешь настоящим как я! Я ведь могу!». Но он не мог ни кричать, ни шептать. Так что малыш молча мучился под одеялом, в сотый раз слушая сказку, которую давно знал наизусть.
- Я же просто немой! А не умственно отсталый!,- неслось в его голове. Но все, что он мог - это сжимать и разжимать пальцы на руках и ногах. Иногда ему хотелось вырвать книжку из рук матери и зашвырнуть ее на луну. Но у нее и так глаза скорбные.
"Лучше я притаюсь тут до лета. Я потреплю."
Лето...лето...лето...что за чудесное слово...лето....