Быть может где-то на Арбате

Быть может где-то на Арбате,
Иль на другой поэтической улице,
Я встречу вас,вот вам нате,
Сидите и тихо рисуете.

Чумазая,цветная,красивая...
Вы вся уже,как картина
Одинокая,но такая счастливая.
Вы точно,моя вторая половина.

Я попрошу нарисовать вам мой портрет,
Вы согласитесь,скромно улыбнувшись.
На вас божественный и яркий свет,
Сойдет,слегка плеча коснувшись.

Я буду молча смотреть на то,
Как вы безумно быстро машете кистью.
Как морщите чуть-чуть лицо,
От какой-то наивной мысли

И вот,я смотрю на чистый холст.
Белоснежный,как скатерть на праздник.
Вы чудо и чуть-чуть прохвост,
Художественный мой проказник.

Я улыбаюсь,как же так,
Веди рисовали вы часами?
Вы ответите:извините,но вы дурак,
Неужели не заметили сами?

И я тихо пойду,с портретом под мышкой.
Повешу его в самом центре,в зале.
Наслаждаться буду неслышно.
Я буду помнить,что вы мне сказали.

А когда я пойму,что влюбились в меня,
Я прибегу на тот же бульвар.
По дороге себя,дурака виня,
Спотыкаясь о камни и тротуар.

Я увижу вас издали.
Вы, все так же сидите,рисуя.
Пробежит незаметная искорка.
Обернетесь,от резкого поцелуя.

Я скажу вам:Любимая,спасибо!
Я понял,что это значило.
Никогда и никто-либо,
Не говорил об этом так заманчиво.

Я сяду напротив вас.
Вы снова будете рисовать портрет.
Может день,а может час.
Все равно на нем красок нет.

Вы чисты,как этот холст.
И любовь между нами чиста.
Видишь краски и стол,
Начинай все с чистого листа.

В этой жизни,каждый из нас художник.
Мы все это просто не замечаем.
А ты бери кисти,ставь треножник,
И рисуй,когда любовь встречаем.