Стадия поэта

Человек с рожденья переживает
несколько стадий.
Я не исключение. И, наверное,
многие из них пережил.
А сейчас переживаю стадию поэта,
И тревожусь я за это.
Ведь стихи и мемуары
Пишет чаще тот, кто старый.
Ну, а я какой старик?
Не ссутулился, не сник,
Безбородый, не женатый,
Не седой, не конопатый.
Нету дачи, нету хобби,
Нет зарплаты, нет пособий.
Ни брюшка, ни партбилета,
Может,  песнь моя пропета?
Может, в школе не учился?
Может, я и не родился?
А родился, так зачем?
Чтоб бороться? Только с кем?
Засмеют меня враги:
«Отче мудрый, помоги?»
Голос тихий, как молитва,
Отвечает: «Жизнь не битва.
И за меч ты не берись.
Созидай, твори, трудись.
Бога чти, на жизнь не сетуй,
Делай все, как по ЗАВЕТУ.
Строй дома, пиши картины,
Песни  пой, клади камины.
Звуком сладостной гитары,
Весели подружек старых.
Сыпь добро без сожаленья.
Эта жизнь – одно мгновенье.
Коли  выбрана дорога,
Так иди, во славу Бога».
Долго тихо я сидел,
В темноту окна глядел.
Как тревожен черный город.
Ночь да снег, да лютый холод.
Стол. Свеча. Звезда взошла.
Вот и пятница прошла.
На мольберте краски, кисти
И листок бумаги. Чистый.