Ритуальная чашка кофе

Ритуальная чашка кофе уже не греет.
Как бы нам босиком по снам пробежать в начало? Как бы нам не погибнуть под острыми стрелами? И пригнувшись к цветам проползти по своим печалям?

Я хотела остаться, наверное, веком каменным, заклинателем тёплым стихов и людей закадровых; я желала быть тут не туманом свечи, а пламенем, что не плавит, а жжётся как земли с кладами. Согревать не руками заблудших, а светом северным, и молиться вечерним морям и богам античности, забываясь успеть заварить изумруды клевера и в заклание неба развеяться над арктическим
теплоходом, спасающим линии жизни-острова, что летит в свеже-белый простор и искрится снежностью. Океан освещать амулетом прозрачно-розовым
камнем бледных светил, ограниченным пряной нежностью.
Моё тело – корабль на волнах засохших/утренних, затонувший на рифах, не помнящий о катастрофе.

Я хотела остаться и, конечно, была искренней, но
в разбитой посуде застыл
позабытый
кофе.