Свежо, как сон. Старо, как мир
И неизбежнее, чем осень.
Природа празднует свой пир, –
О чём её теперь мы спросим?
Я слышал клавиш беглый звон
В плену гармонии старинной...
Я видел: вьюга на балкон
Слетала пухом тополиным.
Я буду верить, ждать, любить.
И что мне мир в былом остылом,
Когда о солнечном, о милом,
О неизбежном – не забыть?
Июль – август 1987
Свидетельство о публикации №112081509591