ТРОЕ
Мы евреи, Женя говорил,
мы армяне, Роберт говорил,
мы поэты, говорил Володя.
С первым я на кухоньке курил,
со вторым по Питеру бродил,
с третьим там и этам колобродил.
Женя, мне казалось, из псалма,
Роберт, представлялось, из письма,
сложенного Богу Нарекацци,
а Володя, думал, из села,
с улицы, что столь невесела,
что сто лет не в силах нагуляться…
Первый умер в семьдесят седьмом,
со вторым в две тысячи втором
я простился, с третьим – в девяностом,
Женина могилка под дождем,
Роберта могилка – под снежком,
а Володин холмик – под березкой…
Тыщу лет – осколок от псалма,
строчка из поэтова письма,
рюмочка в похмельном перламутре –
я живу, надеясь, что с ума
не сойду, и новая зима
вырезает посох мне под утро…
Трое. Мы евреи, Женя говорил...
© Copyright: Анатолий Кобенков, 2012
Свидетельство о публикации №112081509319
Свидетельство о публикации №112081509319
Рецензии