Я не смеюсь, но каждый это видит,
В письме своём и всех своих словах,
Что гений он и рифм его обитель
Берёт начало в гения шатрах.
Так что же, разве в этом скука
И в том ли зло, что думаю и я?
Вот, от ночного или утреннего стука
Стучится муза с шумом у меня.
Скажу ли я, что ты писатель слабый
И твой запас словарный невелик?
Зачем мне голос этот бравый
И мне, зачем топтать родник.
Коль он нечист, так мне напиться
Других довольно родников
И ум мой должен к ним стремиться,
И вечереть средь их дворов.
Пишу, быть может неумело,
Я для твоих ушей и глаз,
Примись же гений твой за дело
И продиктуй словам приказ.
Пускай шуршат листвой осенней,
Или капелию весенней прольются пусть
В сердца людей, ведь гений ты своих идей!
Гений
© Copyright: Маковеев, 2012
Свидетельство о публикации №112081504901
Свидетельство о публикации №112081504901
Рецензии
