Вы не заставите меня молчать

Я не хочу писать о низости людей,
Хотя она имеет место быть.
Как много в наших головах рождается идей...
Как редко смеем мы на суд их выносить.

Ведь оглашать нет смысла серому народу
Сентенции недюжего ума
О том,что нужно защищать природу
И отстоять уметь свои законные права.

Быть может, нету в этих мыслях новизны,
Однако же, я смею утверждать,
Что их огласке подвергать должны
Не раз, не два, не даже двадцать пять.

И чьи-то гениальные мозги
Практически уже заиндевели
В своей сплошь ограниченной стези,
Перед экраном, в собственной постели.

Я не берусь сейчас всех осудить,
Кто занят наслаждением безделья;
Но интересно мне, что сможет побудить
Прервать их дегустацию печенья.

Я и сама, бывает, каюсь, от тоски,
Однообразия чудесных летних дней,
Невыносимо маясь от жары,
Бездействием грешу порою в жизни сей.

Но мне оно не дарит упованья
Медлительно покинутых минут,
В потоке неких дум фланирует сознанье,
А тело, изнывая, предвкушает труд.

Но нечем изнурить мне часом тело,
Эпический царит вокруг покой...
Хоть исполнять учись ты акапелла,
Хоть от тоски протяжно волком вой.

Как правильно писал поэт,
                один из лучших:
"В начале поприща мы вянем без борьбы;
Перед опасностью позорно малодушны
И перед властию - презренные рабы".

Прошли года, столетия минули...
А сущность душ людских поправок не несла:
Крестьяне в прошлом спины вечно гнули;
Сейчас низы народа в том же попрекают Небеса.

Отмена крепостного права;
Попытки на развалинах построить коммунизм;
В умы людей впихнуть демократические нравы,
Не замечая, как растёт пауперизм.

И жизнь прожить стараясь только для себя,
Мы не умеем ею насладиться:
Бокалы чувств не в силах осушить до дна,
Без театральности не можем веселиться...

Всеобщая царит анестезия;
И каждый, словно под лидокаином...
А я мечтаю о припадке амнезии,
Потери временной контакта с внешним миром.

Слова - лишь тени наших мыслей,
Их ветхая, потёртая одежда.
Мне жаль,что в мире уж никто не пишет писем,
Как очень часто это было прежде.

Чем больше люди разрушают вековое,
Тем примитивнее становятся их чувства;
И мысль мне всё чаще вновь приходит,
Что жизнь - это лишь повод для искусства.

В науках нет ни капли вдохновенья,
Один рациональный практицизм,
А творчество - души отображенье,
Экспрессия, открытость, личность, жизнь...

Но единицы лишь об этом помышляют,
И отчужденье им тому сулит наградой,
Ведь люди лишь в себе души не чают;
Сам человек - творец земного ада.

Я не хочу в полемику вступать
Со всеми, кто со мною не согласен;
Но если вдруг придётся отвечать -
Мой голос будет твёрд, спокоен, ясен.

Вы не заставите меня молчать.