Тяжелые тучи, свинцовой завесой,
Накрыли дома, паутины дорог.
Ящик почтовый топорщится прессой.
Игнорируешь вновь, уходя за порог.
И Воздух, наполненный пылью и газами,
Бьет по глазам и, метко, под дых.
И Толпы людей серыми массами
Тонут, спеша, в делах бытовых.
А дальше под землю, сливаясь с течением,
Смешенье потоков и Вечный Час пик.
И чувствуешь кожей этот хаос движения,
Где жизненный темп не замрёт ни на миг.
И лишь покидая городские границы,
Мимо бездомных собак и людей,
Мелькающих станций, на волю, как птица
Ты рвешься туда, где ты станешь живей.
Но покой и размеренность не бесконечны,
И приходит нужда возвращаться назад,
Где жизнь как трамвай, что спешит до конечной,
Там где каждого ждёт его собственный ад.
Городской блюз
© Copyright: Илья Кузнецов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112081305897
Свидетельство о публикации №112081305897
Рецензии