Бистро

Мне снятся сны.
Да это правда.
Каждый, это отдельный элемент мира.
И в каждом, я герой, или просто пробка,
От закрывающегося сортира.
Однажды во сне,
Мне рубили руки, кричали,
Что такого как я, под суд.
*** вам. Мои печали.
Меня из такого сна унесут.
Но все же, я возвращаюсь,
В тот сон.
Он был чем-то очень встревожен.
Он был, черно-белый,
Как патисон.
Меня трясло, и вращало.
Меня держали за руки.
А потом, поднялось одеяло,
И я оказался на блюде,
В белой тарелке ползая,
Корячась от попавшей в ногу вилки.
И Обернулся обратно в комнату,
Было очень много людей,
Плыли затылки. Такого, бывает,
И не увидишь, на тысячах шумных площадей.
Мне послышалось - "Мы это обсудим!".
Я пригляделся и понял, что это был ПУТИН.
Резко вернувшись в реальность.
Я понял что просто, перел.
Обезболивающая таблека, показывает предел.
Горизонта мечтаний, в синем стакане,
Вода, такая же, синяя,
Похожа на иней.
Или мела. Предел.
Сидел и спал на стуле.
Жаль конечно. Что Путин,
Не успел так быстро,
Сказать что хотел.
И я соскочил в бистро.