Нет унитаза в нём и слива

Вновь покупает яхту кто-то –
Шестую: грустно жить с пятью!
У каждого свои заботы,
Не с каждым встретимся в раю…
«Пирог» страны не весь поделен,
Делить у нас особый дар,
Намечены большие цели,
Чтоб не уплыл к другим «навар».

А я одет хоть не в «Версаче»
И миллиард не смог «найти»,
Летит всё ж гордо мой на даче
Сортир по Млечному пути!

Стоит, как штык, не шелохнётся,
Шатает лишь порой меня,
Когда «на грудь принЯть» неймётся
К закату трудового дня.

Меняется весна и лето,
Зима за осенью идёт,
А мой сортир – в том нет секрета –
Всё подпирает Небосвод!

Уверен я в его полёте
Со мной по Млечному пути:
Он сделан мною, плоть от плоти,
Бумажку только лишь крути….

Ему не страшен дождь и ветер,
И ураган он перенёс –
Сортир любимейший на свете
Под звуки грома, стрелы гроз!

Нет унитаза в нём и слива,
Но он дороже мне других –
Ему я свой, не столь красивый,
Дарю за службу честный стих.

Порой на крышу сядет галка,
Ворона хитро глянет в щель…
Пускай садятся, мне не жалко,
Лишь бы не сел на ж.пу шмель,
Оса вдруг в пах не укусила –
В лесу с природой не шути! –
И так мне всё в сортире мило,
Что лучше в мире не найти!

О кризисе печалят споры,
Наступит, думает народ,
Содом в Отечестве с Гоморрой,
Но мой сортир не подведёт!

В лесу рвут волки живность в клочья,
Меняется Планеты вид,
Ему ж мерцают звёзды ночью,
А он летит себе, летит…
Летит и ждёт, когда я сяду,
К «очку» родимому прижмусь,
Ведь это для него награда
Служить хозяину и пусть
Стоит, хоть время скоротечно,
Как пионер «всегда готов»,
Сортир мой рукотворный вечно
Среди осиновых лесов!