Ах, Арбат, мой Арбат...

Булату Окуджаве

Студит август желанной прохладою солнечный диск,
Пряча в лёгкие кофточки хрупкие женские плечи…
Мне Булат Окуджава, арбатский «душевный нудист»,
«Виноградною косточкой» сплин сквозь наушники лечит.

Он поёт про Арбат бесфонарный, откуда ушёл,
Где теперь его «Синий троллейбус» стоит на приколе.
«Ах, Арбат, мой Арбат…» – мне от этой строки хорошо...
И стихает «скворчонок в виске», поседевшем от боли.

Сувенирные лавки с символикой прежних годов
Принимают поклоны туристов Российской державе.
Из-под пальцев вспорхнувшие звуки со струн-проводов
Растворяются в небе арбатском, летя к Окуджаве…

Я листаю Арбат в свете окон, до боли родных,
Как страницы стихов с желтизной предосеннего злата.
Жаль, что я не смогу, только я заблудился бы в них –
Переулках знакомых, пронизанных строчкой Булата.

Направляются ноги к Арбату, меня не спросив.
Там душа почему-то пытается сбросить одежды,
И «оркестрик надежды» играет нехитрый мотив,
Зная точно, что мне не прожить эту жизнь без надежды…