На мокром кафеле уютно голому телу,
Связки бессвязны, мысли без слов.
Пальцы подобны гашёному мелу,
Слиплись от боли в цепи облаков.
Надрессированный приступ холеры
Кидает меня на блики теней.
Сказки, рабы затонувшей галеры,
Смеются над плачем под сенью ветвей.
Надевает на хобот очки-авиаторы,
Лёжа на пузе, розовый слон,
Пляшут в ванной фокстрот аллигаторы...
-Что это, БЭримор? -Сэр, это сон!
-Ну, и смешной? -Господин, не то слово!
Просто умора, Холмс, дорогой!
-Стой! Не пойму, или это так ново?
Раньше мне снилась река под луной...
Gillette Mach 3 Turbo - вены не вскроешь.
Ход через пешки. Направо. Конём.
Ты свои тайны в камень положишь,
А я притворюсь прошлогодним дождём.
07.02.2012
На мокром кафеле
© Copyright: Паскаль Рамбаль, 2012
Свидетельство о публикации №112081207925
Свидетельство о публикации №112081207925
Рецензии