***
была едва заметным
изгибом, линией за гранью темных окон,
мечтой без имени, и только рыжий локон
то вспыхивал, то таял неизбежно,
как легким бризом тронутый небрежно.
Она была,
была неуловимой
четырнадцатой строчкою сонета,
терзающей сознание поэта,
и, истлевая на изломе ночи,
была то точкой в ней, то многоточьем.
Она была, была...
Свидетельство о публикации №112081207578