Летает северное лето

Поэтом будь, но не пиши стихов.
Сядь на пенёк - и слушай до рассвета,
Как, пьяное от стона комаров,
Вокруг летает северное лето.

Воды в стаканах - хоть не разбавляй.
Да что с того, что я держу не прямо:
Льёт из ведра, и зонт не раскрывай...
Вода везде, и даже, кажется, в карманах.

К тому же, я свой зонтик доломал,
А этот против ливня не годится...
А раньше я вообще не запивал.
Да делай здесь, кого тебе стыдиться...

Костёр? Ах, косогор... Садись в упор.
Иначе, улетишь туда, под гору.
А там же высота, там косогор.
Мне не поднять тебя по косогору.

Меня так удивляют комары:
И в ус не дуют, знай себе, летают.
А говорили, пьяных не кусают...
Все нарушают правила игры.

В кострище побелела головня,
И лето за дровами догорело.
И акварель прокуренного дня
Становится гравюрой чёрно-белой.

Тут - ни полутонов, ни полумер.
Тут дождь, тут комары, тут партизаны...
Постой: оставим зонтик и стаканы,
Вдруг завтра кто-то выйдет на пленэр.


2012.