Письмо из бутылки

Письмо из бутылки на днях прочтя,
Я в очередь к музе надолго встал,
Традиции мира поэтов чтя.
Однако, покуда стоял, устал.

Настал, наконец-то, и мой черед:
Вчера мне приснился чудесный сад,
Где, сделав десяток шагов вперед,
Я двигался ровно на сто назад.

Я быстро смекнул, что вот так идти
Решился бы только большой дурак.
Чтоб с плюсом в работе был минус в пути?
Я логике даже во сне не враг.

Мой сад - не Эдем, где в центре - Бог,
Но мчусь прямо к центру вперед спиной.
Чем ближе, тем меньше в душе тревог.
Чем ближе, тем слаще в душе покой.

В глазах мельтешат по бокам огни:
Деревья, цветы, зима и весна,
Столетья, недели и даже дни,
Сентябрь и май - персонажи сна.

К гармонии нет идеальных дорог,
Иначе бы не было горя и слёз.
Внезапно возникший высокий порог
Прервал покорение сада грёз.

Споткнулся, упал, напоролся на шип
И сердце пронзил, как копьём, насквозь.
Я верил в бессмертие чистой души -
И вот доказательство вере нашлось.

Из раны сочилась последняя кровь,
Но мне было очень легко дышать.
Боялся я только отправиться вновь
Туда, где неведом глагол «прощать».

Со вздохом последним усилилась боль,
И кровь запеклась на грудной дыре;
Хоть райский оркестр вытягивал "соль",
Я все еще слышал бемольное "ре".

Напрасно я ждал приглашения в рай,
Но не было визы на въезд и в ад.
Однако, покинув сей чудный край,
Я был бы любому исходу рад.

Прожектором словно в глаза - удар,
Оркестр сфальшивил: оглох, ослеп,
Но скоро прозрел, только речи дар
Исчез: я проснулся. В окне - рассвет.