Домовой

Унылый день. Холодный, мокрый ветер.
Дом серою зияет пустотой.
Слепые окна. Дверь сорвало с петель.
Нет даже эха в комнате пустой.

Квадрат багета брошенной картины,
Прелестное лицо под пылью броневой...
В углу, под бра, в объятьях паутины
Сидит на корточках озябший домовой.

Сидит недвижно и слезливым глазом
Глядит безмолвно, не мигая, в никуда.
Вылавливает полуугасший разум
Из памяти обломки дней, когда

Весь дом смеялся, плакал, суетился,
А он шутил, проказничал, шалил,
Сопел, тихонько на кровать садился,
Чихал и легкой шторой шевелил.

Он был свидетелем утрат, побед, рождений,
Горюя, плача и смеясь до слез,
Причиной слухов, страхов, наваждений,
Соавтором прожектов, планов, грез.

Он в доме жил, храня живую душу
В вещах, воспоминаньях старины,
Он был всему глава, глаза и уши...
Все рухнуло... В том нет его вины...


Безлюдно в доме, как на пепелище,
Никто не съёжится под легким сквозняком,
Не вздрогнет и за шкафом не поищет,
И не ругнет беззлобным матерком...

Светлеет небо, ветер утихает,
Устав играться скрипом на петлях,
В округе снег ручьями истекает,
Вот-вот взорвутся почки на ветвях,

Синичий стон опять весну разбудит,
Прольется луч в разбитое окно...
Ну а в душе его неужто так и будет
Тоскливо, пусто, холодно, темно?..