Счастлив я

МОЙ  ВЗГЛЯД

По осенним лужам одинокий
я бреду в пустую даль.
А туман клубится над осокой,
словно на Душе печаль.

Все кусты, забрызганные грязью,
по тропинке вдоль стоят.
Необыкновенно странной вязью
предстают они. Мой взгляд,
затуманенный пространством этим,
упирается во мглу.
Неужели всё, лишь грусть Поэта –
пустота? Я не пойму...


ОТ  БЕЗДУШИЯ

Что-то вновь засентябрило...
...опадает медный лист.
А в окне свиное рыло,
словно бы танцует твист:
то коснётся рыло стекол,
то отступит он назад,
то умчится недалёко...
...а всего-то? – листопад
навевает грусть с тоскою,
золотя печаль, мечты.
Неуютно мне, не скрою
от бездушия листвы.


ПЕСНЯ  СЕНТЯБРЕЙ

Золочёные берёзы
нас не радуют уже.
На глазах моих не слёзы.
Слёзы капают в Душе.

Красный лист сухой с осины
тихо падает звеня.
Было всё в лесу красивым,
радовало всё меня.
Облетели золотые
листья... В памяти моей
остаются, как литые,
с чистой песней сентябрей.


ВНОВЬ  ПИШУ

Счастлив я до одуренья,
что остался жив пока.
Вновь пишу стихотворенья.
Чья-то движет мной рука,
отдаляет от инфаркта
в глубину моей мечты.
Жизнь поставлена на карту.
Но без лишней суеты
я шагаю по Планете
сквозь метельную пургу.
Счастлив я, что в этом Свете
нахожусь в большом кругу
почитателей таланта –
быть на острие судьбы.
И смотрю я на закаты
без печали и мольбы.