Весна, стихает в сердце вой

Весна, стихает в сердце вой.
Писать стихи – мне неохота.
Нет даже желчи : вышла вместе с рвотой,
Но в душу – не пришёл покой.

На днях судьба мне выбор подарила :
На выбор смерть – инфаркт или цирроз,
Но даже кожей не бежит мороз :
Смерть не страшна, коль жизнь тебе не мила.

Я вру – инерция, всё это – выше сил.
Признанья эти – ну, кому же это ново…
Да – жизнь, нет – смерть, я повторяю снова :
Нас вера – отделяет от могил.

Жизнь – здесь не вру ! - занятнейшая штука,
Пусть ошибался, не считая сил.
Но прожил я своё, отколесил…
Жаль, что мой опыт – людям не наука.

Придёт мой день, кому-то – даст он счастье,
( Я говорю в масштабах бытия…)
В тот день я перестану быть как  Я,
И в этом – нет ни для кого несчастья.

Не слушай, Господи, весь этот бред и вой –
Давай с тобою объяснимся позже !
От дерзости мороз пошёл по коже …
Зачем я с ним так, что это со мной?

А просто – жизнь башкою бьёт о стену :
Казалось бы – вот, выбор подарила…
Цирроз иль сердце – но одна могила,
И я иду, как гладиатор на арену.

Писал Высоцкий - «…не бывает опозданий…»,
Ему – я верю, хоть он кончил плохо.
Закончилась его – идёт моя эпоха ,
Ошибок нет в архитектуре мирозданья.

Мысль кончилась, но не остановиться –
Меня несёт поток из подсознанья…
Наверно, Бог ошибся в мироздании…
Хотя, и я могу здесь ошибиться.

Ну всё, кончаю, или кончу плохо,
Пора вино пить и картошку жарить…
Прости Господь, - не мне вопросы ставить…
Других назначил Ты под именем  « Эпоха ».

11.3.2004