Росс
Ледяною ниткою по виску,
Как ослепшим рассказ про свет,
Поскучневшую я тоску
Окунаю в газетность лет.
За спиною не крылья, нет…
Ржавый голос диктора в дрожь
Обращает… Надежды плед
Просто тряпка, там где есть ложь.
И, звенящие от потуг,
Заблестевшие серебром,
Струны, скрученные все вдруг,
В писк мышей обращают гром.
Так гуляй же, моя страна,
В колкой бестолочи жнивья
Русский… Вот ныне здесь вина…
Остальное - от воронья…
Но, пока будет лить мне свет
В изголовье Христа свеча,
Я бумажно храним от бед
И от времени палача…
10.08.12
РОСС
© Copyright: Павел Любимов Севастополь, 2012
Свидетельство о публикации №112081007295
Свидетельство о публикации №112081007295
Рецензии