Своих стихов не услыхать, не разобрать,
Как посвист дальний,
Когда кружит в полях печальных
Птиц отлетающая рать:
Они, как в тёмное окно
И в нём сквозь ваше отраженье –
И явь, и плод воображенья,
Ещё – лицо отражено.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.