Юрий Егоров Им никто не сказал

     Им никто не сказал
Сказоч-Ник

 Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,
 Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,
 (И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),
 Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.
 Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,
 Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,
 А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...
 То, что лечат вершины восторгом своей белизны.
 Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,
 Интонации слов — это ноты и полутона -
 Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное
 На холсте Человечество пишет свои имена.
 Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,
 Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,
 А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,
 Что все беды на свете мы всё-таки переживём.
 Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,
 Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,
 И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,
 Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.
 Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,
 И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,
 Мне успеть бы теперь  к своему отпечатку портретному
 Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...