Как горный снег поэта сны чисты,
Но не легки, как сотни пробуждений.
Отталкивая сонмы наваждений
В сердечность взгляда облекаем мы
Гармонию Божественных творений.
Нам поза – смерть. Вещаний мерзкий грех
Нас убивает. И предел положен
Тому, что пишет «черный человек»
Безумной дланью в человечьей коже.
Нам голос дан негромкий, тонкий слух,
Чтоб слышать Небо и сердец движенье,
И говорить о дне преображенья
Так явственно, что замирает дух
От пробуждающего прикосновенья.
Но сколь верны такому мы огню?
Горенье страсти часто принимая
За свет любви спешим сто раз на дню
На яркость пламени себя тот час теряя.
Но истинное вдохновенье суть –
Не беготня и не смятенье духа.
Оно даруется смиренью слуха
В себе дерзнувшего своё перечеркнуть.
(Чисты ль те сны? Не чёрный ли то снег
Искрится липкой антрацитной гранью?
Всё поверяется духовной бранью,
Пока живёт на свете человек.)
Как горный снег поэта сны чисты...
© Copyright: Поселянин, 2012
Свидетельство о публикации №112080909511
Свидетельство о публикации №112080909511
Рецензии