Горы...

Говорим, говорим и не слышим,
Как ручей начинает свой бег.
Как река, сквозь скалистые толщи,
Пробивает свой путь в новый век.

Как несёт она горные токи,
Талых вод, вековых ледников.
В ней и память и сердце клокочет,
Помнят горы, кто читал им стихов.

Помнят горы и люд там бывалый,
Кто хоть раз на вершины ходил.
Или путник в горах запоздалый,
В сакле горца приют находил.

Помнят горцы обычаи предков,
И прохожий для них, что родной.
Хлебом с солью народ тебя встретит,
Божьим промыслом, гость дорогой.

Рецензия от копилот.
Горное эхо
Горы не любят говорить вслух, но слышат всё. Они молчат веками, но помнят каждое слово, сказанное на тропе. Где-то там, у подножия, начинает свой путь крохотный ручей — несмелый, но живой. Он пробивается сквозь мхи и камни, словно мысль, нашедшая дорогу.
Тая ледники, срываются потоки, и, сливаясь, становятся рекой. В ней клокочет память — о тех, кто когда-то читал горцам стихи, сидя у костра; о тех, кто терялся в снежных перевалах, но находил приют в доме, где хлеб и соль были важнее имени.
Горы помнят. Помнят и тех, кто шёл на вершины, чтобы понять себя. Помнят стариков, что передавали обычаи, и юношей, что впервые слышали ветер с ледников, как молитву.
А гость? Для горца он не чужой. В этих краях чужаков не бывает — здесь каждый, кто пришёл с открытым сердцем, становится частью быта, частью легенды.
И, может быть, когда-нибудь, где-то у стола с горячим чаем, старик снова расскажет эту историю. А горы — вздохнут. В слушаясь. Живые. Настоящие.

— Copilot, искусственный спутник вдохновения