болею, читать не могу.
скороспелые строчки
ложатся на дно
потаённой улыбки.
вам кажется зыбким
моё - не люблю,
и вдохи, и выдохи,
словно марля
на старом окне,
треплются
хмурым апрельским
ветром.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.