Над

Передо мною чистый белый лист,
Как чистый холст для будущей картины.
Масштабные сверкают перспективы,
И мысли стаей улетают ввысь.
И просится капризная строка,
Решительно занесена десница…
Но всё-таки над девственной страницей
Дрожит ещё сомнением рука.
Чредою проступают на листе
Гармонией прославленные тени,
Арапов внук мелькает между теми,
И высится слепого старца тень…
Без края длится галерея лиц,
Стихов посеребрённых вереницы
Живут в пределах маленькой страницы,
В полях её очерченных границ.
Себе нашли приют колонны строф,
Надменное высокое искусство,
Рассыпанные низменные чувства,
И плач, и смех, и слёзы, и любовь.
Нечаянная радость или грусть,
Слова уже давно забытой песни -
Всё здесь. И всё в момент исчезнет,
Едва к листу я буквой прикоснусь.
Весь мир – в странице белой и пустой.
Едва притронусь обнаженной строчкой -
Вселенная вдруг сузится до точки,
До точки с бесполезной запятой.
Я истину банальную постиг.
Теперь не допущу обидный промах.
Так пусть же он останется нетронут:
Мой просто - Самый Совершенный Стих.