Пробуждение

Вот оно пробуждение: ломит спину, мысли о смысле, подавлен.
Пятаки на столе чередуются пятнами и отражают лица подтеки.
Память, о испачкавшем, внутри – ядом, снаружи – неоном,
чадящем Вавилоне. Буддазомби на каждом углу, молятся ханке.
Просьбы к Господу одарить тебя местом потише, унять травлю,
уясняются втуне, но у спальных территорий свои наброски и сроки.
Сколько здесь раненых, сколько устланных кремниевым планктоном,
и дело не в том, что мы раша, а на той стороне шарика визгливые янки.

Тогда игры разума были подобострастны, читалось всё залпом,
теперь лишь пьется. Каждая ситуация была Промыслом, полным мудрого.
Что же теперь, когда раствор стал гуще, тяга жить стала холостой,
что ж не кичишься, не колоколничаешь и не блещешь дворянской прозой!?!
Ты тестировал Юнга, колол наколки, натирал раны молотым драпом,
хлестал юшками о Вере, а какие пристали богу ныне танцы судорог!?!
Тебя посетили дефолт, полицейский, статья, откровения или застой?
Попробуй-как припомни тот подъезд, лужи крови и кривую “розу”.

Подбираешь простыню, еле-еле чистишь желтые зубы,
сегодня можно забыть о позвоночнике, порыть по старым книгам.
По совету старой подруги, почти сестры, ха,
ползешь в районную аптеку, покупаешь амитриптилин…
Два глотка джинтоника, после кофе, что бы перестали звенеть трубы,
а теперь можно разобраться в истории Руси, шелудивых её интригах.
Но ведь ты так любил забивать трубку, джевика штын вдыхать,
а теперь ищешь защиты в бормочущем осадке немодных вин…

                9 августа 2012