Тон

Есть только вещи, загибающиеся кверху
Текущие, словно реки
Выкидывающиеся  трупы
Трупы, глубже, чем волны, но легче
Вещи, чаще
Сжимают  губы
Вещи шершавы, кожа
Их осипла
Их  голос сложен
От вещей шелуха остается 
Вещей моложе
Потому, что
Изнанка гуще
Поверхности и теченья
За окном потому, что случай
Ищет свое
Воскресение
Следов не оставляющие
Вещи пусты, их полость
Впускает  любого бога
Бог уходит
Молодость
Остается
Ногами кверху
Балет для  умерших  в оба
Конца
Снег, падающий на коленки
Молится  без  лица
Вещи   - футляр  для  ночи
Открывающийся  для утра
Одевающийся  в ярость мочек
Чтоб сквозь них проплывал бы  угорь
Вещи тупы
Их угол
Равен раскрытию
Выход
Заменяет им вход
Трудно
Увидеть их, не имея вкуса
К поглощению
Тяги к вычету
Сквозь трещину в голове
Вещи ищут лицо и спину
Чтобы склеить  мусор на дне
Видишь всегда следы их
Их огромность вчера, зиянье
Корабль вещей по суше
Догоняет волну свиданий
Предвестие встреч есть в каждой
Незаметнейшей тихой вещи
Объятья вещей цепче и шире
Они превращаются в местность
Пустую
В полную
Памяти о касаниях
Раскрывающую  голову
На два глаза
Смотрящие   танец
Облика
Словно обода
Катящегося по гладкому
Округляющегося в воздухе
Превращающегося в точку 
А кому?
Изюм  вещи  выеден
Размыты черты
Куда повернулся, там и горизонт