К этим нотам прикасались его пальцы,
Шелк волос его каштаном отливал…
И глаза его – безмолвные скитальцы
И рука его – скульптура и опал…
В мутном вечере огни устало стынут.
Для чего опять свершается обряд?
Нежный воск моей души из тела вынут,
и на жертвеннике сны мои горят…
Маноновение – и все легко, как в сказке,
светел мир его задумчивых цветов,
ни одной кричащей, броской краски –
это царство из нагих полутонов…
Здесь – смиренье, там – мгновенье света,
где-то – нежность, где-то – дань тоске –
вот беседа моего поэта
с мертвыми на вечном языке…
Я сама уже, того не замечая,
отдаюсь его космическим речам
и стремлюсь из бездны к самому началу
бледный месяц в тучах укачать…
1991 г.
К этим нотам прикасались его пальцы
© Copyright: Дина Мелада, 2012
Свидетельство о публикации №112080809474
Свидетельство о публикации №112080809474
Рецензии