Гитара ветру подставляла струны,
И ветер наполнялся перебором.
Мелодия сбегала в лес и дюны,
И ввысь неслась, подхваченная хором.
Хор, отражаясь, падал с небосвода,
Отскакивал и ударялся в дали.
В эфире снова радио Свобода,
В разрушенной стране - не ожидали.
Наморщил лоб в очках гуманитарий,
Бабуля поворчала у собеса.
Такое - ни в почёте, ни в пиаре,
Почти как терроризм или от беса.
Но, упиваясь, слушали повально.
И где страна из этих, вот, мыслишек?
Похвально и, как минимум, банально,
Теперь в убытках ищется излишек.
Не всё излишек, что себе отжали,
Неволя изъявляется свободой.
Одни сбежали, а кому-то жаль их,
Как бога, с хитрецой рыжебородой.
С тех самых пор, когда все ночи лунны,
Разносит ветер звук от струн и лая.
Пусть, воют кобели и ноют струны,
Судьба у них – нормальная, не злая.
Не злая судьба..
© Copyright: Аль Фернис, 2012
Свидетельство о публикации №112080808699
Свидетельство о публикации №112080808699
Рецензии