Никто

Сколько прошло? Год или больше? Кто его знает.
Вырваны листья в понуром тугом дневнике.
Все так привычно. Черные птицы сбиваются в стаи.
А ты знаешь только - как быть для любимых никем.

Глазами в воде - теряешь и соль, и надежды.
Нет сил, чтоб кричать, и ты давишь иссушенный стон.
Все так же, как прежде. Все так же, как то было прежде:
бутылки - в окно, а листы со стихами - под стол.

Дрожащие пальцы. Открытые окна на против,
в которых, бывает, совсем не включается свет.
И добрые люди, которых рисуешь в блокноте.
И добрые люди, которых в реальности нет.

Все так, как должно быть: вершали судьбу по привычке,
и вот, как хотели, остались такими как есть.
Мы спим у чужих и ждем до небес электрички,
но вдруг просыпаемся тяжко по-прежнему здесь.

Все так, как должно быть. Мы так же играем словами,
и так же сжигаем страницы в тугом дневнике.
И снова мы любим, и те, что идут рядом с нами
опять понимают, что ты можешь быть лишь никем.