Марал поэт листы тетрадки,
Роптал мудрец на слепоту.
Писали все – мир не в порядке,
Писали, что не в моготу.
Как много лгали мы друг другу,
Как мы держались за вранье.
Но мир все так же шел по кругу,
Мир разворован вороньем.
Нам приписали слишком много,
На нас застыла масок спесь.
Мы все давно забыли Бога,
Деньгам поем во славу песнь.
Сгубили Бруно и Сократа,
Распяли бедного Христа.
Но почему же всем приятно
Мочиться в святые места?
И почему здесь нет достоинств?
И почему в чести острог?
И почему я – только воин
Карандаша и жарких строк?!
15 ноября 2010г.
Почему все так?
© Copyright: Игорь Воробьев 9, 2012
Свидетельство о публикации №112080804033
Свидетельство о публикации №112080804033
Рецензии