Киев

Мой город проклят кем-то – это знаю.
Поэтому снова его покидаю.
Прощайте, кварталы, забытые Богом!
Уйду, чтоб найти своей жизни дорогу.

Уйду, чтоб не видеть слепых у причала,
Где башня с часами давно одичала.
Давно опустели кафе, рестораны.
Поэты из бронзы глядят как-то странно.

И странно смеются глаза одиноких,
Но им хорошо, потому что их много.


...Мой город – место для больных и жалких!
Все, ухожу! Не потому, что палки

Его боюсь и поучений…
Нет, просто – надо так, чтоб лени
Злой вирус не потряс мозг веры,
В котором смысл надежды первой.

Оставлю мост, оставлю парки.
И день, который будет жарким,
Я встречу где-то среди поля.
Сниму рубашку. Здравствуй, воля!

Снимая маски, выбрось гримы!
Кому-то ведь необходимы.
Зачем нам прятать тело в грязи?
Злой город паутиной дразнит.

Но не пускает. Тянет снова
К себе как разум чистый, новый…
Мой город – проклят. Это ясно,
Я не люблю его напрасно!

За то, что злой. За то, что грязный.
За то, что до утра опасный.
Муза моя, дитя куплетов,
Не видит в нем живого света!

Все так жестоко. Если б знали,
Что снова улицы в печали.
Напоминают мне несчастных
Раздетых женщин, слишком разных.


Что? Бросить жребий средь тумана,
Бродить и ждать конца обмана?
Мой город проклят неслучайно,
Ведь я живу в нем слишком тайно.


27 марта 1992 года