Попытка автопортрета

Но нет в душе стихов.
Одни обрывки,
Похожие на звенья той цепочки,
Что украшалась раньше жемчугами,
А нынче пообтёрлась,потускнела
И вид имеет ржавого железа.
Я перестал летать меж облаков,
А медленно бреду по бездорожью.
Босые ноги сбиты в кровь,
И посох
Нелепо ударяется о камни,
Не искры высекая –
Только стоны.
Мне много лет,
Наверно,целых двести,
Я стар и сед,
И кожа задубела
В пустыне под палящим вечно солнцем.
За мной бегут и дразнятся мальчишки.
Они кричат:
- Смотрите!
Это он,
Поэт,хотевший долететь до солнца,
Но сил не рассчитавший.
Это он,
Похожий на блаженного, юрода,
Который клянчит мелкую монету
За глупые, бесхитростные строки.
Ату его! Ату!
И все смеются.
А кто-то,подойдя,плюёт в лицо,
И кто-то мне на ноги наступает
С желаньем причинить не просто боль –
Безмерную обиду униженья.
Ах,люди!
Расступитесь!
Я пройду.
Мой путь,всегда неведом и далёк,
Он тянется по краешку обрыва,
Где камни осыпаются,
И эхо пытается лететь в пространство бездны,
Но затихает,понимая тщетность
Своих необоснованных надежд.
Я Вечный Жид,
Из века в век бреду я,
Из жизни в жизнь.
Но нет нигде спасенья,
И утешенья,
И полунамёка
На гордое паренье в облаках.
Ах,расступитесь,люди,
Расступитесь!
Позвольте мне пройти на Небеса!
                Р.Маргулис