В воздухе держится вечер.
Я за одной звездой слежу,
ночными взглядами её глушу,
когда слова тебе пишу,
и прячу их в больших степях.
Порой, найдя их под подушкой,
они стоят в больших дверях
и выбирают между залом душным,
накуренным и людным залом,
и комнатой
квадратной, скучной,
где места публике чрезвычайно мало.
Да, там помещается одна персона,
Всего одна, не больше,
Ведь те слова, как белая ворона,
Приедятся позже.
А тот, кто выдыхает эти строчки,
Он ими дышит.
И если кто-нибудь услышит,
Либо порвет их на кусочки,
Или скинет с крыши,
Либо потратит время, чтобы их прочесть,
Скользя по строкам, словно по канату,
Сплетет губами пышную сонату,
Запрятав тщательно обыденную лесть.
Но тот, кто ночью в скомканном обмане
Вшивает в буквы свой полет,
Надеется, что в удушающем тумане
Наткнется близкий слов пилот.
***
© Copyright: Кабак Моей Бабули, 2012
Свидетельство о публикации №112080800164
Свидетельство о публикации №112080800164
Рецензии