Легко ли быть поэтом

Как-то в баре жарким летом
Повстречались два поэта.
Пили… ели… рассуждали:
- Не тогда, мол, нас зачали.
Не в такие времена.
Нынче рифме грош цена…
Пили… Всех и вся ругали.
Пиво с водкой помешали,
Прокутили все «шиши»
И набрались от души.
И походкой не прямой
Обнявшись, пошли домой.
Повстречался им мужик.
Неказист и не велик.
Стали к дядьке приставать
И стишками доставать.
Тот от них, как от маньяков,
Но поэты-забияки
Дядьку хилого поймали,
Как вражину запытали.
Было так: один держал,
А другой стишки читал.
Закусили удила.
Чует дядька смерть пришла!
Он взмолил что было сил.
Благо мимо проходил
Гражданин в фуражке красной.
Он преступников опасных
Всех немедля задержал
И в полицию забрал.
Там у них без промедленья
Попросили разъясненья,
Расскажите что и как…
Те в ответ им: - Было так…
И давай опять стишками,
Как с последними врагами.
Органы шутить не стали
И в «психушку» тут же сдали.
Там уколами «шпыняют»,
А они своё – читают!
Есть на всё у них ответы.
Уж такой народ – поэты!

24. 7. 2012г.