Как тяжело рождается поэт,
Слезами строки поливая,
За них он держит сам ответ,
В чернильном рабстве пребывая.
В стихах он мудрости пример,
Он идеал боговлюблённый,
За ней же прячет свой удел,
Считаясь музой окрылённым.
Он если б зал и сам бы выбирал,
То жизни сладкие пил соки.
Что боги дали, отдал бы назад богам,
И не питал бы кровью строки.
Как много отдал он на пике лет,
За право крикнуть: "Я поэт, поэт!"
Поэт
© Copyright: Ольга Бантова, 2012
Свидетельство о публикации №112080707021
Свидетельство о публикации №112080707021
Рецензии