Ген русской общности

Я рисовал с особой теплотой
Татар, удмуртов и людей с Кавказа.
Мой взгляд им задавал вопрос, -
В штрихах в ответе не было отказа.
Когда я русского хотел нарисовать,
Мой карандаш не слушался, ломался.
Пытался я проникнуть и понять,
Как в лабиринте взглядом я терялся.
Я русскость в русском будто находил,
Но через нерв, и нерв тот обрывался.
Чтоб глубже вникнуть в русские черты,
Штрих со штрихом до гибели сражался.
Конечно, русский я, но свой ли для своих?
Вопрос коварный и ответ не знаю.
Ген русской общности... Где спрятан он?
Его с себя искать я начинаю.

Вот на стене все фото всех родных.
Нет уголка во всей большой России,
Где б не кипела кровь моей судьбы,
Записанной в ладонь периферии.
На первом фото - русый бородач,
А с ним скопец с прищуром и скуластый.
Портрет мужчины с головой в кудрях,
И взгляд с огнём, с улыбкою зубастой.
В еляне бабушка, на девушке такья.
Плешивый старец с пейсами носатый.
И узкоглазый в форме молодец,
Мать в сарафане виснет на солдате.
Тюльке бурек, ушанка, малахай
На головах ликуют русых и чернявых;
И блеск войны и первой и второй
На их груди широкой, но дырявой.

Ген русской общности живёт в крови,
Бурлящей в венах сыновей России.
Рисую русского, позируя себе.
Кто на портрете?... Ты спроси их.

       7 августа 2012г.