Движениями вверх

Движениями вверх, по разглаженным полосам розовых и лиловых прослоек рассвета… Не спускаясь и не касаясь стен лифта… По одной стороне вдоль улиц, путаясь и теряясь в яркости открытых небес, в распахнутых огромных глазницах витрин… Привидится солнце, окутанноё своими больными, цвета ржавого гвоздя на облезлой стене, тканями из полурастворившихся лучей… Руки тянуться; хочется; падаешь на асфальт; куришь; просишь отодвинуть падающие тени зданий, забивающие твои глаза тоской… Просто хочется ясности, блестящих побрякушек на запястье и на ногах… Кандалы… Нет, лучше просто ещё одну сигарету; дым успокаивает в тебе бунтаря, заманивает в кольца дыма предположение о результатах тех ошибок, что ты обязательно совершишь… Хотя ещё спокойно, чтобы придаваться панике,- ведь ты всё ещё не двигаешься… А небо кричит тихими поскрипываниями ветряных струн, сгибая свежие листки бумажных стопок… Это всё стихи, на отдельных листках, скомканных или приглаженных… Всё отдашь сегодня; хотелось ещё немного насладиться своими мыслями, напиться словами и метафорами вдоволь и сжечь всё это бумажное…
Скучно. Темнеет. Опаздываешь. Прячешься под последними рваными руками и ногами солнца. Наверное так было бы забавнее - приклеиться к дороге и смеяться над людьми, что убегают, кричат в молчании, толпятся в тесные автобусы и тают под ночными звёздами… Бояться ночи, страшно… Но когда ты представляешь себя злом, что они видят в своих кошмарах - тебе уже не страшно, и ты чувствуешь, что свободен от страхов… Человек - страх самого себя. Глупо. Путаешься и продолжаешь курить эти белые сигареты…
Опять движешься, собирая в кучку плоти своё «Я», напрягая по ниточкам мышцы; идёшь, как всегда. Возвращаться плохая примета, но всё иначе, всё сгорело в мусорном баке… Продал талант за каплю чужих ласк, за возможность быть как все… Так не пробовал ещё. Не хотел, но смирился… Взбираешься в лифт, 10 этаж, не касаешься стенок и перил подъездных лестниц. Замок на чердаке. В квартиру. Ключи звенят на запястье. Хорошо…  Дома…
06.05.11