***
С красивой женщиной переспал, но ведь я ее совсем не любил.
- Но ты ласкал ее!
- Ну, да ласкал, что с того?
- Подарки дарил.
- Пару раз-то всего - колечко... духи.
- А еще, ты ей о любви говорил, а потом, наверное, читал ей стихи…
Ну как мне тогда…
– Да, что-то шептал ей на ушко, чтоб только не молчать.
А стихи – да, нет ей - не читал. Да и кто такая, чтоб ей читать то,
что душу болью рвет на куски, наизнанку вывернуть норовит.
Я ведь только Тебе посвящаю стихи. Я хочу лишь Тебе их одной дарить!
Усмехнулась:
– Зачем мне стихи твои?
Боль морщинкой горькой у губ легла.
- Я ведь просто хотела твоей любви…
Чем, скажи, она лучше меня была?
- Да ничем. Успокойся…
Лучше тебя?!
Знаешь, лучше я пока не встречал.
- Значит ищешь? Да!?
- Нет!... Раньше искал…..
Только зря. На Земле - такая одна…
… Ей хотелось заплакать. Сорваться на крик. Бить посуду, а после просто реветь. И разжечь костер из проклятых книг. И смотреть, как будут они гореть…
Он смотрел так нежно в ее глаза. Улыбнулся. Обнял. И прошла гроза…
Свидетельство о публикации №112080608027