Осень. Капканы

Я напишу, вынося за скобки адрес твой, голос, шаги. Капканы
Вечности скольких забрали, скольких -
так и не отдали?.. Вечер канет
в эту словесную баррикаду,
в мой каллиграфский некрупный почерк.
Осень придет, разберет по кадрам
все, что запомнится веским, точным
и не изменится /между прочим/.
Осень играет мной, как словами:
их не забудешь, не взяв под запись.
/Там, где когда-то мы целовались,
рыжесть ее прорастает в завязь;
там, где когда-то мы были рядом,
Осень танцует на крышах соло.../
Ты остаешься мне звукорядом,
остро щипающей губы солью.
И не ограничить тебя засовом...
И не удалиться, тебя не помня,
и не оградить тебя от потери, -
здесь каждый мой угол тобой заполнен,
а, значит, и Осень, творцом истерик,
лежит беспристрастно, до дня, до срока,
и ждет, пока я запрошу пощады.
/Я левым предсердьем писала пропуск
тебе в подпространство земного ада/ -
Он был слаще рая, ценней.
Оправдан,
оправой он стал нам, ларцом из меди.
/вот вынести б даже за скобки - скобки.../
Но Осень молчит, с приговором медлит;
Здесь день по отдельности пуст и скомкан.
И я напишу тебе - завтра, позже;
и ты - отзовешься во мне звонками,
что день без сплетения пальцев прожит
больнее совместных шагов в капканы.

...Ведь в каждом из нас, где-то глубже кожи
Бездонная Осень не иссякает.
5.08.12