Судьба поэта

 ( Анне  Степановне Политковской посвящается)
            [30.08.1958 - 07.10.2006]



В Москве себя я не увижу,
Уже не встретите  и вы,
Но мне Москва с годами ближе,
Хоть далеко я от Москвы.

 И вся российская округа,
 Что век Империей звалась,
 Болит во мне – так рану туго
 Перевязала нынче власть.

 Откуда боль? Ведь я за гранью.
 Стакан был с водкой, хлеб на нём,
 И тишина, лишь билась ланью
 В лампадке жизнь моя огнём.

 В потёртых джинсах и футболке,
 С присохшим "КЭМЭЛом" к губе,
 Я – третий прах на пятой полке,
 Конечный пункт в моей судьбе.

 Что дух летает там, где хочет,
 Я знала раньше. И сейчас,
 Друзья, я с вами дни и ночи,
 Защитой каждому из вас.

 И пусть меня Россия помнит,
 Сольёт беду в один гранчак,
 Я выпью боль, душа застонет,
 Глотая слёзы натощак.

 Кто пишет правду - ближе к Богу,
 Кому назавтра дан билет?
 Внизу вас мало, здесь нас много,
 Ты понял роль свою, поэт?