Человек-стихотворение

Ну вот и все, и не было печали -
Ушел в кромешный дождь из райских слез;
Туда-куда, естественно, не ждали,
Чтоб отыскать осколки прежних грез;
И не беда, что в этом вот желании
Нет смысла, да и правды тоже нет,
Да, были деньги, слава и признание,
Но это все песок ушедших, прошлых лет;
И небо ослепительно молчало,
Дышало сверху вниз своим теплом;
И к солнцу, нежной тенью, улетала -
Та, что укрыла, невзначай, своим крылом;
"Ну что ж, прощай!" - сказал ей еле слышно -
"Будь счастлива! Не бойся умирать...
Пусть сохранит тебя Мухаммад, Будда, Кришна,
Или любой другой кто может сохранять...
А что же я? Да это все не важно!
Я взял все то, что невозможно взять,
Теперь я буду смело и отважно
В забытой Богом части, на часах, стоять..."
И в этой мерзлой, каменной темнице,
Я вспомнил яркость позабытых глаз,
Я вспомнил губы, вспомнил перья, вспомнил птицу,
Которая не верила сплетениям всяких фраз;
Но и она куда-то улетела,
Оставив на прощание прикосновение рук;
И что теперь? В забвении беспредела
Костер - мой первый и последний друг;
Собрав осколки прошлого в едино,
Собрав бриллианты не отпетых слез -
Перемешаю это с кокаином,
С пыльцой ромашек, лепестками роз;
И весь коктейль - пленительный и гадкий,
Я выпью ядом алкогольной ржи;
И этот поцелуй, смертельно-сладкий,
Проникнет в самые углы моей, стальной души;
И разлетятся немощные тени,
Прогнав со взгляда серый прах небес,
Я вспомню звуки мартовской капели,
Я вспомню тут сосновый, темный лес;
И я вернусь туда-куда не ждали,
По краю слезно-теплого дождя;
Ну, а глаза твои, как прежде, оглушительно молчали...
Не стоит возвращаться уходя;
Не стоит возвышать мосты на прахе
Любовных стонов, отшумевших навсегда;
Мы сами все казнили на холодной плахе,
И не вернется это лето никогда...
Прости, прощай и не грусти о том, что все проходит,
Лишь молча улыбнись в последний раз;
И пусть твоя улыбка вслед за мною ходит-
Во имя памяти тех нежных, теплых глаз;
Вот так и все, и не было печали  -
Вернулся в черно-белую страну:
Туда-куда не ждали и не звали,
На эту скучную, ненужную войну;
И я останусь здесь, среди терновых веток,
Чего-то буду ждать, а может быть и нет;
И песенка моя, возможно, будет спета-
И все поймут, что я, на самом деле, не поэт;
И все поймут, что в пелене безверия,
В пучине мутных, алкогольных снов,
Что каждый человек - стихотворение,
А я, всего лишь, собиратель этих слов.