Смятенному

Поступью тихой вплавляешься в мир ночной.
Шепотом трав и воды отдаются твои шаги.
Ты оживаешь под властной, но нежной луной
И выпиваешь рассвета скупые лучи.
В длинные волосы тьма, шелестя, вплелась,
Горький янтарь в отражение мудрости глаз.
Ты не из тех, кто радеет за славу и власть,
Ты умирал и рождался уже не раз.
В тонких запястьях синеет дорожка вен,
Кровь, что бежит по ним, долго не знала любви.
Земли еще не рождали домов или стен,
Что приманить навсегда и присвоить могли.
Ты одичал, но по-своему где-то домашний.
Щурясь в огонь, ты соткешь сладкозвучную песню.
Пусть молчаливый, нездешний...зато настоящий,
И не подкупишь тебя, не привяжешь коварством и лестью.
Сколько идешь, звездный плащ надевая на плечи,
Скуку времен отражаешь в изящных речах.
Время терзает...ты прав. Время правда не лечит...
Наша мечта - как цветок, что без влаги зачах.
Нам подрубили родные и древние корни,
Нас обтесали пилою, как будто на доски...
Духом воспрянь и уверуй! Ты гордый, так помни:
Мы еще живы, мы будем и мы не обноски
Сказочной жизни, что барды всю жизнь воспевали!
Эй, Менестрель, не плыви же сейчас покорно!
Хрупкий на вид, но основа из крепкой стали,
Пальцые изящные могут сдавить горло.
Нам еще жить, Нити тонкие сами сплетаем.
Нам ли мириться? Да разве же мы привыкнем?
Будет ли Дом...когда будет - мы сразу узнаем.
Как доберемся...давай что ли на спор выпьем?