Ни о чём

Когда меня настигнет злоба,
И вдруг проглотит грусть, тоска,
Настанет мысль во мне, что бы
Улыбки дать себе куска

Когда мне плохо - я пишу,
Писаку, что стихом считаю,
Пишу такую вот фигню,
Но этим вовсе не страдаю.

Когда я кину стих готовый,
Где остальной мой бред, на сайт,
Читателям вдруг станется хреново,
Зато мне всучат копирайт!

И я довольный как корова!
Я - недоделанный поэт!
Закину недостих вам новый,
Звучащий, как поломанный кларнет.

Вообще мне стих писать в убыток
Ни рифмы, ни сюжета, ничего
Во мне и вовсе мысль убита,
Но я пишу ведь всё равно.

Вот говорят, что в каждом человеке
Живёт поэт, что слова мастер,
Но рифму я придумываю век,
Пишу, как высохший фломастер.

И в общем помер он во мне,
Поэт, что в каждом место знает,
Писать приходится всё мне,
И это сильно напрягает!

Кого то вдохновляет муза,
Из вдохновения рождается сам гений
Меня бездарностью ужалила медуза,
Талант во мне зарыт под ленью.

И кто то пишет гениально,
Его работам равных нет,
Но я пишу, как кукуруза
Ага! Смотрите, рифмы нет!
Ага! Я дважды повторяю слово!
Во мне фантазия мертва,
И я устал подыскивать по новой
Рифмовку к окончанию мертва

И может быть мои заботы,
Что в тексте лишь кривые рамки,
Во мне веселья целой ротой
Хоть ты в афган пускай под танки!

Когда тоскливо - я пишу,
О нравах, совести, морали,
Как я уныние несу,
Как чувства к людям сильно пали.

Но вот простой эксперимент
Мне хорошо как никогда
Поймал за нос этот момент,
Теперь со мною он всегда!

И хоть метлой его гони,
Хоть ты забудь его как сон,
От неизбежности тони,
Теперь со мной по жизни он!

Я сам себе построю заморочки!
Вот захочу и уберу
Пробелы, те что между строчек!
И сам себя же упрекну!

Так вот к чему всё это я?
К чему всё это и о ком?
Да просто, всё это фигня!
Всё просто, это ни о чём!