Мне как-то грусто, а может быть досадно
Ведь не поймёшь ты ни_ко_гда,
Что большинство людей, что вообщем-то не странно,
В твой круг приносит копоть алкоголя
Да капающая по тебе слюна.
И большинство из тех к кому стремишься,
В свои игрушки определит тебя.
А ты потом психуешь, ненавидишь, злишься,
Но ведь тобою выбрана стезя.
А те кто дарит свет
Всё как-то мимо, мимо.
Но ты не видишь, зашторены глаза.
Тебе по вкус лишь игра.
Лишь пантомима,
Где пудрят мозг,
Чтоб умертвить тебя.
07.09.2010
***
© Copyright: Игорь Зибаровский, 2012
Свидетельство о публикации №112080303645
Свидетельство о публикации №112080303645
Рецензии