Взъерошилось что то…
В изодранном теле включили свет.
И криком до рвоты…
Такое бывает не только, когда ты поэт.
Ломаешь запястья,
Строчишь от того, что придумал болеть.
Иные за счастье
Считают бессмысленно взятую смерть.
Не слышно вам? Где то,
В углах подсознания бьется ногами дитя.
Готовьте карету,
Сегодня в смирительной правят меня.
А в теле зажатом
Шпагатами скрученных наглухо рук.
Взведенный в квадраты,
Гуляет, ничем не прикрытый, паскудный испуг.
Играется светом -
Щелчок и наступит прохладная липкая тьма.
Вы помните лето
Десятого?
Рядом с пожаром в мозгах моих – просто зима.
бред...
© Copyright: Мария Джафарова, 2012
Свидетельство о публикации №112080209206
Свидетельство о публикации №112080209206
Рецензии
